Тексты песен   >   Г > ГРОТ > Процент меня

ГРОТ - Процент меня - текст песни, слова, перевод, видео

Исполнитель: ГРОТ

Название песни: Процент меня

Дата добавления: 18.11.2021 | 01:20:03

Просмотров: 26

0 - текст верный

0 - текст неверный

Ознакомьтесь с текстом песни ГРОТ - Процент меня

Прямо сейчас.
Right now.
Где-то в глубинах Атлантики сбитый лежит самолёт.
Somewhere in the depths of the Atlantic is shot down by the plane.
Прямо сейчас.
Right now.
Во Владивостоке стреляет по цели нетрезвый майор.
In Vladivostok, shoots the purpose of a drunk major.
Прямо сейчас.
Right now.
В маленьком племени Африки снова сменили вождя,
In a small tribe, Africa again changed the leader
Прямо сейчас.
Right now.
В Челябе поспорили люди политики на должностях,
In Chelyaby, arranged people politicians in positions,
Прямо сейчас.
Right now.
Томно идёт караван где-то между Суданом и Ливией,
Tomno goes caravan somewhere between Sudan and Libya,
Прямо сейчас.
Right now.
На ринге в Америке новый боец от ударов увиливает,
In the ring in America, the new fighter from shocks see
Прямо сейчас.
Right now.
В забытом театре пылятся в чулане ненужные маски,
In the forgotten theater dust in Chulana unnecessary masks,
Прямо сейчас.
Right now.
В тайге заблудились туристы — их ищут всем Красноярском,
Tourists were lost in the taiga - they are looking for all Krasnoyarsk,
Прямо сейчас!
Right now!
Прямо сейчас на орбите работает станция из спутника,
Right now in orbit runs the station from the satellite,
Искусственной точкой мигает мечтателю,
Artificial point blinks the dreamer,
Что не отправится в путь никак.
What will not go to the path in no way.
В эту минуту на свет родилось больше ста человек,
At this point, more than a hundred people were born
И пока ты дослушаешь песню,
And while you hear a song,
Уже больше ста человек безвозвратно исчезнет.
Already more than a hundred people will disappear forever.
Это симфония жизни, оркестр круглой космической родины,
This is the symphony of life, the orchestra of the Round Space Motherland,
Миллиарды сюжетов сплетаются, одномоментно в большую мелодию.
Billions of scenes are woven, simultaneously in a large melody.
И каждый пришедший сюда пассажир по билету найдя свое место,
And every passenger who came here is on the ticket finding his place,
Даже при самых веселых раскладах не сможет сыграть вразрез с оркестром.
Even with the most merry scenaries, the contraction with the orchestra will not be able to play.
Из прошлого тянутся нити, собой создавая клубок,
From the past stretch the threads, by itself creating a tangle,
Из клубка появляешься ты, как ещё одна нить, и множишь развилки дорог.
From the club you appear, as one more thread, and multiply the development of roads.
Но откуда ты взялся? Исток нитки не виден.
But where did you come from? The source is not visible.
Там только сплетение чужих забытых ежесекундных событий.
There is only the plexus of other people's forgotten weeks events.


Кто говорит за меня? Кто делает выбор моими руками?
Who speaks for me? Who makes choosing my hands?
Сто раз пароль изменял, заклеил каждую из вебкамер.
A hundred times the password has changed, stuck each of the webcam.
Мой гардероб, мой плейлист, мои понятия и привычки.
My wardrobe, my playlist, my concepts and habits.
Откуда все эти части взялись - всё, что мою составляет личность?
Where did all these parts come from - all that my identity is?
Я думал, это мною создано, бережно выращено с нуля.
I thought it was created me, carefully grown from scratch.
Оказалось, что не осознанно я просто копировал и вставлял.
It turned out that I was not conscious, I just copied and inserted.
Думал, что уникален, как в океане никем пока не найденный остров,
Thought that was unique, as in the ocean, not yet found an island,
Но при анализе мне мои глаза доказали - я просто перепост перепоста.
But when analyzing me, my eyes proved - I'm just a repost of stroke.
Как в замыленной антиутопии сам напрашивается финал:
As in the sealed anti-nightopia, the final suggests itself:
Если все вокруг только копии, где-то должен быть оригинал.
If everything is around only copies, somewhere should be the original.
Чьей-то рукой заполняются графы, шоркая карандашом:
Someone's hand filled in columns, rolling pencil:
Это позор, это пафос, это плохо или хорошо,
This shame is Pafos, it is bad or good,
Это в тренде, это мимо, это всем нам завещали,
This is in the trend, this is by, all of us bequeathed,
Это в рамках допустимо, а за это нет пощады.
This is permissible, but for it there is no mercy.
Все эти инородные истины освобождают или всё же пленят?
Do all these foreign truths frees or still captivate?
Какой будет на пересчет чистыми, во мне самом процент меня?
What will be recalculated clean, in me the percentage of me?
Смотрите так же

ГРОТ - Рубежи п.у. D-Man55

ГРОТ - Просыпайтесь, братья и сёстры

ГРОТ - Дорога к себе

ГРОТ - Обители рая

ГРОТ - Сила сопротивления

Все тексты ГРОТ >>>