ФМС - МиМ - текст песни, слова, перевод, видео

Представь, читатель, что ты гениальный художник, музыкант, писатель или какой-нибудь другой деятель искусства… Какая задача стоит перед тобой? Для чего ты был рождён? Смею предположить, что для того, чтобы создать шедевр, труд всей своей жизни. Апогей твоего таланта выльется в нечто поразительное, будоражащее умы, всеобъемлющее и в то же время загадочное…Совершенное. Ты именно тот, кого не хватало людям. Может быть, не тем, кто живёт с тобой рядом, а будущим поколениям, но обязательно через века они поймут твою уникальную сингулярность. Конечно, результат твоих стараний будет чем-то стоическим, вечным. Но зачем нам эти ментальные телепортации? Лишь для разбавления шаблонного повествования, ведь всякое желание читать кем-либо накаляканные нудные каракули пропадает ещё с самых первых строк. Тем более, объект наших вербальных рефлексий довольно серьёзный и, на мой взгляд, неплохо было бы представить себя на месте мастера. В ходе этой монологической беседы с тобой, мой терпеливый, но пока ещё только воображаемый читатель, я понял, что мы ничем от него не отличаемся. Гений- отражение народа. Народа, признающего его таковым. Он, несомненно, собирательный образ.

Я бы оставил этот текст сплошным, единым, подобно потоку моих мыслей, но осознание необходимости его дифференцирования во имя сохранения твоего заинтересованного состояния, кое для меня является важнейшим в списке «Зачем я пишу это» возвращает меня с небе на землю, напоминая о возможности зарождения скуки в тебе. Не допустим же этого! За мной, читатель! Я покажу тебе, как становятся великими писателями и почему роман полный аллюзий и переворачивающий большинство сакральных предрассудков не сгорел тогда в камине. Вперёд, спугнём неизвестность своим незыблемым интересом, заглянув ей прямо в глаза!

А началось всё, как и любое великое дело, со счастливой случайности. Историк выигрывает крупную сумму денег в лотерею, и теперь он может не работать и всё своё свободное время посвятить написанию романа, который так долго оставался лишь отягощающим душу набором несказанного. Уже ничего не могло помешать ему заниматься любимым делом…

Нет предела полёту мысли, попробуй успей записать! Из трубы-головы хлещет быстро то, что хотел рассказать. Путь сквозь время назад. Ни к чему бить набат, здесь парад на Лысой горе. Эшафот на голгофе. Кентурион профи не подвластен жуткой жаре. Бедный еретик сей: час тянется несколько дней, голова от мысли одной набекрень. «Бегут минуты и я, Левий Матвей, нахожусь на Лысой горе, а смерти всё нет», - сквозь записки Богу ответ. Иешуа диаверт словно скелет на столбе, не распят, как Иисус на кресте, ведь он такой же как все: за вольности личных бесед обречён на жутком зное висеть. Ему б скорей умереть, чтоб больше не мучиться впредь- того хочет Матвей, кляня себя всё сильней, грязью фраз обливая Творца. Небо стало резко чернеть. Темнота - предвестник конца. У смерти нету лица, как у того палача, что копьём по Га-Ноцри стуча, дух забытья источал… И потухла свеча. Размягчила дороги погоды печаль. Бездыханное тело за собой волоча, ученик покидает душегубный очаг.

Смертью философа Иешуа, по прозвищу Га-Ноцри, прототипом которого является библейский Иисус, не заканчивается повествование. Он вообще не является центральным героем романа. Мастер отдает главную роль прокуратору Иудеи Понтию Пилату, конформисту, приспособленцу, но всё же человеку с совестью. Описание сего действующего лица через еле заметные, мельком пробегаемые при чтении фразы жутко правдиво. От портрета до речи лаконично и метко автор вырисовывает нам своего живого героя. Почему же живого? По той причине, что сплошь и рядом такие вот лицемерные, трусливые, верные слуги императора Тиверия сидят в креслах управленцев и столь небрежно распоряжаются судьбами людей.

Казалось бы, во всём Пилат виноват, но не один он фатума его ткал полотно. Сомнений ноль, что всё куплено давно, а гений тот, кто не стесняясь правду выльет на пано. Коль ты не тот, то бытие – черно-белое кино, мучений рой. Тебе бы всё забыть и на покой, но совесть – гной, что тщетно хочешь вывести вином. Когда-то вынес приговор, теперь он на пути стеной. Диатрибой простой подвёл черту витун. Трусость- страшный порок, сорвал чеку, да не ту. Никчёмность, бесполезность искушенья потуг, оправдал бы испугом за место, но то – порочный круг.

Прокуратор не стал бы ключевым персонажем, если бы не самобичевание. После продолжительной бессонницы словно Раскольникову ему сняться отнюдь не беззнаковые сны. И только лишь прокуратор потерял связь с тем, что было вокруг него в действительности, он немедленно тронулся к светящейся дороге и пошёл по ней вверх, прямо к Луне. «Он шёл в сопровождении Банги, рядом с ним шёл бродячий философ. Само собой разумеется, что сегодняшняя казнь оказалось чистейшим недоразумением. Казни не было, не было…»

Сон - особое состояние. Это целый мир, который тебе дарит воображение. В нём можно абстрагироваться от проблем, увидеть всё, что угодно и даже больше. Сон