По черным улицам белые матери
On black streets white mothers
судорожно простерлись, как по гробу глазет.
Fusely shook like the coffin she shakes.
Выплакались в орущих о побитом неприятеле:
They spoiled in the hole about the eagerness!
«Ах, закройте, закройте глаза газет!»
"Oh, close, close the eyes of newspapers!"
Письмо.
Letter.
Мама, громче!
Mom, louder!
Дым.
Smoke.
Дым.
Smoke.
Дым еще!
Smoke again!
Что вы мямлите, мама, мне?
What are you mumble, mom, me?
Видите —
See -
весь воздух вымощен
All air is suspended
громыхающим под ядрами камнем!
Rushing under the kernels of a stone!
Ма — а — а — ма!
Ma - A - A - MA!
Сейчас притащили израненный вечер.
Now they dragged the evening wounded.
Крепился долго,
Cold for a long time
кургузый,
curgy
шершавый,
rough,
и вдруг, —
and suddenly, -
надломивши тучные плечи,
During the fat shoulders,
расплакался, бедный, на шее Варшавы.
I planted, poor, on the neck of Warsaw.
Звезды в платочках из синего ситца
Stars in handkerchiefs from blue sitz
визжали:
Scattered:
«Убит,
"Killed
дорогой,
expensive,
дорогой мой!»
My dear!"
И глаз новолуния страшно косится
And new moon eye scary mows
на мертвый кулак с зажатой обоймой
on a dead fist with a clapped climb
Сбежались смотреть литовские села,
Fled to watch Lithuanian villages,
как, поцелуем в обрубок вкована,
how, kissing hardware knocked,
слезя золотые глаза костелов,
Swashing golden eyes chostels,
пальцы улиц ломала Ковна
Street fingers broke Coven
А вечер кричит,
And the evening shouts,
безногий,
legless
безрукий:
armless:
«Неправда,
"Not true,
я еще могу-с —
I can still-C -
хе! —
Hee! -
выбряцав шпоры в горящей мазурке,
Throwing spurs in a burning Mazurka,
выкрутить русый ус!»
unscrew the blond mustache! "
Звонок.
Call.
Что вы,
What do you,
мама?
Mother?
Белая, белая, как на гробе глазет.
White, white, as in the coffin shears.
«Оставьте!
"Leave!
О нем это,
About him it
об убитом, телеграмма.
About killed, telegram.
Ах, закройте,
Ah, close,
закройте глаза газет!»
Close the eyes of newspapers! "
Владимир Маяковский - Отношение к барышне
Владимир Маяковский - Разговор с фининспектором о Поэзии
Владимир Маяковский - Обыкновенно так
Владимир Маяковский - Нет. Это неправда
Владимир Маяковский - Нате
Все тексты Владимир Маяковский >>>
